Cathy déménage, depuis qu'elle a sauté plus rien n'est pareil.
Alors on part ailleurs.
Rendez-vous là-bas, car l'histoire continue.
Les chapitres restent les mêmes, mais quelque chose change...
La suite ici :
Nos vies rangées, triées, classées
A la bonne heure.
Il est treize heures trente-trois.
L’heure est bien choisie. Il y a quinze minutes que Cathy est montée. Tout le
monde la voit ce coup-ci. L’espace d’un instant, ils ne verront plus qu’elle.
Ils retiennent leur souffle. Elle va sauter. La
rumeur gonfle, enfle, le bruit de la rue est un souffle uniforme : elle va
sauter. C’est un chœur tragique. Ils ne le savent pas, mais c’est la seule
issue. La seule. Elle le savait depuis longtemps. Eux, non. Ils n’ont rien vu
venir. Comme il n’avait pas vu le reste. Mais maintenant que tout le monde
sait, que toutes les portes lui claquent au nez, il n’y a qu’une seule porte de
sortie. Une seule possibilité. Elle regarde droit devant. Elle les entend. Elle
n’en peut plus de les entendre. Elle ne supporte plus leur regard. Elle ne
supporte plus rien. Alors elle regarde fixement, droit devant. L’horizon. Et la
fin. Alors d'abord elle hurle et, enfin, elle saute. Après le bruit, la rumeur, le souffle de la foule, tout s’arrête avec
le fracas de son corps qui heurte le sol. Il y a un moment suspendu, et personne ne saura quantifier combien ce moment aura
duré. L’incendie a pris fin. Il a tout emporté. Ne laissant rien derrière que
des bouts de chair à ramasser en guise de cendres et qu'il faudra les mettre en pot.
Pour ne pas oublier, qu’elle, elle ne voulait que vivre. Vivre vraiment. Et mourir par défaut.
Cadavre exquis ou presque.
Me défendre. Je veux avoir le droit de me défendre.
Je veux me battre. Puisque c'est un ring. Non.
Non. Pas de cadavre, et rien d'exquis.
On me dira que le et après la virgule est interdit.
Mais l'interdit revient.
Pourquoi es-tu revenue ?
C'est la tristesse qui est restée.
Je veux me battre. Puisque c'est un ring. Non.
Non. Pas de cadavre, et rien d'exquis.
On me dira que le et après la virgule est interdit.
Mais l'interdit revient.
Pourquoi es-tu revenue ?
C'est la tristesse qui est restée.
Moche et belle à la fois.
A moitié alcoolo, un peu dépressive, ultra lunatique, profil de femme battue. Le portrait n'était pas si beau que prévu, mais la courbe de son cul m’émouvant toujours autant, je crains de continuer à courir. Que voulez-vous faire face à l'absurdité du désir ? Lutter. Pourquoi faire ? Perdre son temps ? Ce jeu est idiot. Mais j'aime les jeux complètement idiots. Pour le coup, je suis servie. Plus tordue, est-ce possible ? Je doute. Parfois.
Certitude
Fais comme ils ont tous fait. Prends. Ne t'en fais pas, je suis grande, je sais ce que je fais.
Just a game
Donner sa bouche à baiser comme si on avait été payé à le faire. Soumise. Docile et obéissante. N'opposer aucune résistance. A quoi bon. Le jeu doit aller à son paroxysme, non ? Où est le plaisir si on le censure. Où est le plaisir si l'on recule. Où est le véritable plaisir si l'on refuse d'explorer nos propres vices et turpitudes ?
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